Aparco al lado del muelle, un tipo a lo lejos está a punto de lanzar el cohete, cuando prende y sale la llamarada el tipo se caga, suelta el cohete y éste viene zizagueando a ras de suelo hacía mi, pasa a dos metros y estalla sobre el agua de la ría. De buena me libré. Hago la foto.

La carretera, las calles, por Cangas y Moaña son un peligro, coches locos llenos de banderas, pitando por todos los lados, haciendo adelantamientos que rayan la locura. En una rotonda de Moaña van tres tipos en un descapotable, a falta de bandera roja y gualda para celebrar el triunfo llevan una enorme de J&B.

Por el puente de Rande va gente pitando, yo a ochenta, hay radar. A mi altura se pone un vehiculo con dos señoras mayores, pitando como locas, la que no conduce lleva una bandera de España a modo de turbante.

En Vigo reina el caos, en el semaforo de la iglesia de Santiago de Vigo un tipo que no para de pitar en su furgoneta y lleva la bandera de España por capa me dice “hay que arreglar el higado” Ya en Policarpo Sanz un grupo de chavales que van sentados en las ventanillas del coche me piden que pite, les digo que no tengo bocina (por pitar que no quedase, pero…)

En el Arenal una chica sentada atrás en una Goldwind lleva una bandera enorme, el tipo no controla bien semejante moto y hace maniobras extrañas. Tengo ganas de llegar a casa, la gente va muy loca y fijo que en algún lado hay una hostia, no quiero ser quien la lleve.

Cuando llego a A Laxe, justo en la rotonda nueva, la policía local tiene cortado el paso totalmente y me obligan a girar para dirigirme de nuevo al centro. En el suelo hay tirada una moto, a su lado uno o dos chicos tirados, a uno lo están atendiendo los de la ambulancia. Hay unas banderas de España por allí, también dos coches, un tipo discute con uno de los policías.

Al volver al centro bajan quince o veinte negros, africanos fijo, todos con banderas de España y camisetas de la selección. Supongo que se sentirán españolisimos. Me haría gracia si el cabreo no fuese en aumento.

Vuelvo para el centro cagandome en todo, pensaba que me había librado de la marabunta y me vuelven a meter en ella. Unos chavales me torean con una bandera de España, deja de hacerlo cuando me ve la cara de pocos amigos que llevo. Sobre un murete hay dos chavales más con unas chicas, uno de los chavales me pasa la bandera de España por encima, lo miro mal y le digo se deje de tonterías, pide disculpas y sigue saltando con su bandera.

En García Barbón dos coches me adelantan a lo loco y a la par, uno por la derecha y otro por la izquierda, no me tiran al suelo de milagro, se saltan dos semaforos en rojo en la Puerta del Sol. Por Alfonso XIII una marabunta de niñatos va por el medio de la calle, entre los coches locos, uno sacude una botella de champan o sidra y pretende arrojar el liquido sobre mi, paro la moto y le advierto que no lo haga. ¡Estamos de fiesta, tío! grita. Sigo el camino, me falta poco. Llego a mi casa, sano y salvo.

Lo que pasa es que a mi lo de la “miembra” ahora mismo me aumentó. Voy a pagar una pasta que da para medio sueldo de la “miembra” y la verdad. No me importaría pagarla si viese políticos cabales, que se ganan bien el jornal, que curran por los demás con políticas eficaces, al menos que lo intentasen, que demostrasen un mínimo de inteligencia, cultura y educación (que para algo estudiaron, o no, pero que disimulen ¡coño!), pero así... es que la madre que los parió, me están dando ganas de tirar la puta declaración a la basura, al menos pondría a trabajar a una cuerda de mangantes para buscarme. Si todos hiciesemos eso a lo mejor se ponían a ganarse el sueldo de una puñetera vez, de entrada casi seguro que algún “idioto” no pondría “miembras” ejerciendo de ministras.

No se vayan todavía amiguitos, pasen y lean, aún hay más, hay periodistas como Mónica Bar Cendón que defienden a la “miembra” y no se pierdan este estupendo parrafo:

Miembras, así se dice y figurará en el próximo diccionario, como una entrada más, con el beneplácito de quienes “limpian, fijan y dan esplendor” (y no son amas de casa) no me cabe la menor duda. Como también desaparecerá la acepción mujer del ministro, para definir a ministra, eso espero.

Lo marcado en negrita le quedó de puta madre.

A lo mejor también hay “periodistos” que la defienden, pero es tarde y me voy a cama, así que no busco más.

En su juzgado hay siete mil sentencias contra hombres que golpearon a sus mujeres esperando su ejecución (7000 oigan, que se dice pronto). Ejecución que no llega porque a este buen hombre solo le ayuda una secretaria. Si se dedicasen en cuerpo y alma a ello tardarían dos años en procesar todas esas sentencias y a los dos años… habría otro montonazo pendiente de ejecución y así sucesivamente.

Su Señoría, cada vez que ve el telediario y contempla como otra mujer fue asesinada por alguien que decía amarla, no puede dormir porque se le mete en la cabeza que el asunto es de su juzgado y que a lo mejor, de funcionar las cosas con la debida celeridad, se podría haber evitado.

Su señoría está hasta los mismísimos y con toda la razón del mundo.

No se preocupe señoría, el nuevo Ministerio de Igualdad resolverá todo esto en un periquete de nada.